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l’inverno era finito ed anche la primavera
non le pareva verosimile di aver attraversato stanze tanto affollate
il suo sguardo sugli altri tendeva ad escludere il molteplice
era piuttosto una musica di note singole – poco rilevanti per il mondo:
catturavano la sua attenzione senza chiedere niente
andava – solidale e complice di quell’universo di figure in secondo piano
.
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I mentre cammino – in strada lo stesso profumo che usciva dalla cucina della casa paterna (non lo stesso, in effetti, ma uguale) profumo di sughi consistenti e di spolert – pane lasciato ad abbrustolire nel cassetto laterale della stufa insieme alla teglia rotonda di stagno con le pere che caramellavano la parola quasi sempre è nostalgia II mia madre nel sogno partiva per andare ad assistere una zia malata – non ce la può fare, pensavo, lei già cosi avanti con gli anni, a prendersi cura di un’altra vecchia
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La mia infanzia non ha mai perso la sua magia, non
ha mai perso il suo mistero e non ha mai perso il suo
dramma
LB
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periodi in cui il blog si trasforma in un una malinconica collezione di obituaires
muore la grande signora dell’arte, a 98 anni
e muore peter orlovsky, beat poeta e per lunghi anni compagno di vita di allen ginsberg
ciao
- ph: robert mapplethorpe
- ph: richard avedon