(questo era prima)

ho letto un libro che ri-suonava
non aveva pagine
non aveva argine
l’ho letto
e ri-letto
fino a quando
mi è sfuggito dalle mani

[dedicato alle definizioni grossolane di ciò che non è possibile definire / allo stupore maldestro che spesso provoca chi elude -volente o nolente- il senso comune] [nascono fragole, frutti segreti nell’inverno inoltrato – non se ne accorge nessuno]


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(altro…)

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la realtà le parla – incessantemente
ogni cosa che vede e che riceve è una lettera

non sempre sono buone notizie

 

la distanza da ciò che muore è distanza dalla realta’
BLANCHOT

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provando a tinteggiare la nostra vita di tenerezze
trying to paint our life with tenderness

 

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